RAPSODA

BUSCO QUIÉN ME BUSCA

Dicen que la naricita
es pa’ que no se caigan los ojo’,
pues mirá, mirarme to’s
a mi ponerme tirita’
que los tengo los dos rojos,
por el chispear de tu mirá...
esa mirá... de sangre me llena
hasta los riñones
y me mueve sin pensar
al zum zum de tus tambores.

Me quema el asfalto
desde lo arto lo miro
y no sé si de to’ me harto
pero mucho me la suda,
yo sigo buscando
busca que te busca
rebuscando
arrebuscando
y entre busca que te busca
no encuentro lo que vine a buscar
pero me llevo argo
mejor.
Y en cada stop
dejo lo peor
que pa’ llenar primero
vaciar.
Que mirarse al ombligo
no es delito
si es para mejorar
que así to’ se reparte
y se lleva la mejor parte
quién al aproximarse
no vaya a acojonrse
porque lo mire desde mis partes
más salvajes
quién me mire y me la clave
en un flipe de viaje
donde no pasar el parte.
No toco de piés en el suelo
pues no quiero
que así vuelo
pues tu mirá me arde
en mis xicas artes,
en mi paseo, en mis clases, dentro el sueño,
al despertar y en el desespero.
Yo no espero
na’ más que no vayan a darme.
Sólo pido lo que ofrezco
unos ojos que me miran
desde dentro.
Y no sé si de to’ me harto,
yo sigo buscando,
busca que te busca,
busco rebuscando,
te busco buscando,
busca que te busca,
no encuentro lo que vine a buscar arrebuscando,
busca que te busca,
pero mucho me la suda,
busco quién me busca arrebuscando,
siempre me llevo algo mejor.

Y no esperes que voy
que voy y vengo y no sé dónde estoy
pero sé que me estoy moviendo.
No busco respuestas
sólo apuestas,
no tengo arte
ni na’ pa’ darte
pero mucho pa’ pelear
y así se abren puertas
que dieron por sellás.
Salto muros y cercas
y por golpes me quedo mellá... aah!
Y no me importa na’!
me ciega escalar,
sin cuerda, agarrá a las piedra’,
y si pinta saltar no temo cuneta
libre pueo volar
al ver que lo hecho,
mal o bién,
me lleva a buen pié.
Y así libre pueo volar
y ver
que estoy,
dónde tenia que estar.
Llegó el flow de la flores
a los montes.

EL CUENTO DE LA JUGLARESA

Con la mochila vacía

Y la maletita llena,

No ansio codicia

sólo un poco de malícia

pa’ acallar puntillitas

de picos que no frenan

peros, ke si to me irrita,

tu no sabes lo que yo sé... -ke lastre de energía-

sabeis-vous , , ke je les sais

ke la unión da fuerza

ke el enemigo está ahí afuera

y trajea corbata y blancos guantes.

Txe, algo no resuelto,

pero no me voy por eso – ke de eso en mil lugares-

Ni por no ver ,hirbas pa purgarme

Ni poR tanto cemento follón y yeso

Ni por respirar más humo y menos O2cero

Ni por el metro, ke yo ya no me meto tierra adentro

Lo mío es un sueño hasta despertarme

Lo mío es un cuento

escrito,

desde mucho antes.

Como el verso que más muerdo:

“como mariposa baila Flores”

en mi sueño, buzeo por el zierzo.

!!!!!!!!Basta ya de despertarme!!!!!!!!

N o me llamen valiente

ke meten miedos en mi mente,

que a nadie le cuento, mío mío

mi cuento aprende de H D Thoreau

desde que entiendo lo que leo.

Lo mío es un cuento,

como el duende de Park Güell -¿Viste como destella?-

Como Ciudadella; con jémbes, mazas y cadenas,

hasta que los mozos se pusieron tontos –pues a vecinos les rompíamos la siesta-

La paella de la Barceloneta,

y los falafels, a toda hora to lo llenan

Las fiestas del 79 Calle Provença –ke desfase!-

De parques como Can Buxeres,

el patio de mi escuela – y de mis flirteos-

De mi barrio, la biblio,

mi paraiso

Porque me charlan compro de años a la de una en los maños

Y las Tubau que me regalan fruta y risas de aupa

La plaza Felip Neri

donde las balas te clavan

El bahia, la Macabra,

to lo bueno lo chapan,

ke el circo se abra... no solo en Ate 9 Be

El atelier! Que fué de él?

El cajoneo con Dulce en parcs de Montjuïc

En Jass sí! El sr Flamenco de BCN está aquí

El taller Pepe Otal,

capitán de los hilos ke mueven fantasias

desde arriba aún nos guias.

Los bailoteos por bulería en Sonikete,

donde me bautizaron con Flores.

Ke yo eso, me llevo en la maleta,

los ríos de gente

ke me atraviesan

al pasar sin verme

¿me sienten? Te sientes

na viva a lágrima viva

en la horta de Barcelona

pisada por zombis con prisa.

A los que me miran y me ven:

les doy un cachito de mi vida.

A Sandra media alma, me alimenta con saber y calma

moliendo conjuros con Marcos y Hugo

A Laia mi Dulce ke compartir no se acaba

con partir de la urbe.

A les nines, mes nimfes

por enseñarme ke la vida

hay ke vivirla

A Pere, ke to lo arregla,

el Dr. Who de la nueva era.

Al maestro Lopera y sus nenas:

Noe, Anabel y Lorena ke con fisios y la chispa

sois mi mejor escuela,

a mis niños más xicos,

el público más instruido - ¿Quién aprende de quién?-

Por tantas noches de insomnio infinito

con Sus i las Anas,

A Cristóbal ke nunca me deja

sin risas

Con miel tomaremos mate Melisa, y nos diremos no me mates...

Aulás, Espluga y Artosilla, donde habitan seres con palabras aladas

Y quién también contempla la vida, Rafa,

ke to to me lo grava.

A Merche 8 A, -so great teacher!-

La diva ke hace nacer payasos

Los clowneros,

los más sinceros de ratos buenos

Y al ke se cruza en mi camino

en bici o a pié,

un momento,

y me mira y me ve...

Que lo mío es un cuento

ke a nadie le cueee...

-venga ke os cuento lo aún no escrito:

Al no tener las piernas quietas

ni estilo ni belleza

ni un duro en el bolsillo

–sí un gran rulo ke me rula la cresta-

yo no aspiro

a ser princesa de castillo,

mas si me deja

soy la juglaresa

ke entra y sale por su puerta.

Ssshhh eh eh, eh ssshhhhhhhhhhh....

Oye, ke me las piro.